Y aúpa a la soledad...

Tropezarse con el sufrimiento que causa la soledad se ha hecho algo cotidiano para este Torumano, enredado en su laberinto, desde donde mira las casas y las calles donde transitan sus amigos y parientes, cariacontecido, mientras respira su condición dual de instinto y poesía.

Hay algo que me ha enseñado el laberinto: se llama miedo. Alimentado por el miedo, el hombre se arrincona temblando ante la soledad porque siente ese curso delgado e inasible… De ese modo, perplejo, me atrevo a decir que la soledad es el estado natural del hombre; esta vez haciendo caso, y no con desacierto, a Jeanne Marie Laskas, columnista del Washington Post Magazine, cuando afirma que “quizá la mayor equivocación acerca de la soledad es que cada cual va por el mundo creyendo ser el único que la padece.”

Si esto es así, podríamos afirmar que la pregunta clave sobre el tema es ¿Cuánto de soledad tenemos cuándo? Y a la cual, podríamos respondernos como Jaime Saenz en el poema La Noche: “pero, cuando no hay ni un alma, es la propia soledad quien te echa de menos / -y es como si no estuvieras, o como si te hubieras ido, en busca de alguien a quien echar de menos.” O, inocente y misterioso, penetrar como Antonio Porchia: “A veces de noche, enciendo la luz para no ver mi propia oscuridad”.

De acuerdo. Si ese es el cuando, la cantidad de soledad tendrá que ver con la alegría, que no es otra cosa que el alejamiento de uno mismo. Si tengo suficiente alegría que me arranque de mi ensimismamiento no recordaré que la soledad me es inherente y huiré con mis alas al paraíso de saberme otros. A eso llamamos amor. Todo esto en la esfera de la razón. Solamente que es de los hombres conocido que la razón permanece nublada por el instinto. ¿Qué dirá el instinto? El instinto tiene un cero por linterna. No dice, no cuestiona, sigue una voz primigenia que lo lleva a tomar, si puede, el motivo del deseo, y entonces sentirá con el olfato que está saciado.

En otra habitación, la poesía, severa y rigurosa, nos contará que en realidad hace tanta soledad que las palabras se suicidan (Pizarnik).

Pero Torumano se rebela, dice que su soledad no nace ni de la razón, ni del instinto, y aunque tiene a la poesía por cómplice, dejar ver que su soledad está hecha de un nombre (¿Cuál es tu nombre, descalza?) que está inscrito en todas las paredes, que la belleza reside en repetirlo. Y lo busco, dice el encerrado, lo busco con mi boca sedienta de pronunciarlo, espada en mano, dispuesto a la entrega, una muerte sin fin.