Desierto de palabras

Si deambulas por el desierto de arena de palabras de la Internet, por todas partes se derraman promontorios de poemas, que luego son alzados por el viento y van de aquí para allá intentando una y mil piruetas, cien mil sinónimos, construyendo frases y frases sin que ocurra la poesía. Tan fuerte sed esto produce que los labios resecados callan. Mas cuando intempestiva (Oh esperada inesperada) aparece, vemos algo como agua que sale de la roca dura, y bebemos maravillados; pero de oasis, nada, de descanso, nada.

¿Qué alma mueve entonces a los lenguaraces? Ninguna.

La poesía más escondida que nunca, sin ser buscada, se apaga en la hojarasca.

En medio del ruido infernal que su nube produce, las langostas cruzan hacia el sur, quieren arrasar, su hambre no tiene límites.

Tal vez se desconoce:

Quien quiera realizar el arte tiene dos caminos.

Cierto es, hay aquel del obrero que trabaja incansable con las palabras en el fuego del corazón, para ellos nuestro respeto; pero aquí queremos hablar de uno más desconocido, de huella profunda, del poeta, del iluminado que penetra en el silencio para producirlas, convocarlas desde lo profundo, aquello que no es evidente para el personaje de a pie, que nace, vive, se reproduce y muere, aunque también hable de él, aunque parezca que es para él, cuando en realidad es para ese otro que no es él, pero es él adivinado en la distancia. Este también, humildemente, es obrero de las palabras, pero no sirve a las palabras; sino a la luz.

Quien decida por este último camino deberá regresar a la entrada primigenia, a la senda pedregosa del conócete a ti mismo, al despertar del que sabe que nada sabe, y a la construcción del hombre verdadero, para luego descender a los infiernos, cual moderno Dante.

“Per me si va ne la città dolente,
per me si va ne l'etterno dolore,
per me si va tra la perduta gente.

Giustizia mosse il mio alto fattore:
fecemi la divina podestate,
la somma sapienza e 'l primo amore.

Dinanzi a me non fuor cose create
se non etterne, e io etterno duro.
Lasciate ogne speranza, voi ch'intrate".

Y salir indemne.

Dejo este papelito en la hojarasca, a sabiendas que tiene dueño, sin saber su nombre; pues, como ya se dijo, escribir es mucha cosa, lo que aquí se hace es apenas un pendol.

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