Xauen, desde lejos

El África es el continente que no tenemos, es la profundidad de lo desconocido. Y marcando en él, como una cicatriz, se extiende el desierto. Un mar de arena no garantiza la metáfora del tiempo, es apenas la señal de la precariedad humana. Pero en su vientre aún perduran las obras de los hombres, más allá de la historia, en una extraña vitalidad donde las túnicas, los turbantes, las novias beréberes cuyos velos en lugar de ocultar muestran bellísimos ojos, ojos sesgados del África, hacen de la presencia una mirada por mirar.

Acaso en la medina de Xauen hay una escalera que lleva hasta la entrada de una casa que desconocemos. Antes de subirla, una mujer espera, bellamente ataviada, encadenamientos de monedas coronan su cabello en tres hileras para luego armar un largo collar de dos vueltas que le cae sobre el pecho. Una medalla con un ópalo en el centro, sostenida por gargantilla de perlas de varias hileras resalta en la joyería, y dos aretes grandes con formas arbóreas penden cerrando el bellísimo conjunto. Es como si el África entera hubiese adornado a la dama. El cabello cae en algunas trenzas y el entrecejo ha sido tatuado con una cruz. La dama luce un vestido elegante. Y lo más llamativo es que no usa velo. Es una rumí, es decir, algo como un fantasma. De repente, desaparece dentro de la casa. Entonces la luz que iluminaba el cuadro se apaga sumiendo la puerta, la calle y la ciudad en una oscuridad de siglos.

Xauen, de blancas casas y puertas azules, de sobria y sencilla artesanía, es heredera de la batalla asesina de Abu Yumas, su fundador.

¿Qué hace a los hombres fundar ciudades? ¿El agua que corre en la ladera? ¿El sueño de calles y gradas y hombres de hierro y mujeres hermosas danzando entre las salas de las casas y los caballos de los soldados cruzando la explanada para morir, que es lo mismo que vencer en la Guerra Santa?

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